Vanessa Arriagada Osorio.

Precoz poeta de sólo 11 años de edad, alumna del 5º Año Básico del Colegio Santa Cecilia, a quien detecté en un mini- taller de poesía que dictamos para algunos cursos ,como Círculo Literario Melipal, en dicho establecimiento educacional hace unos meses. Vanessa, es poseedora de una poesía no sólo de hondos y sensibles sentimientos, sino que ya vislumbra, paralelo a ello, la preocupación por el cuidado constructivo de los versos, que es muy loable para sus cortos años de vida. Sin duda que, de seguir leyendo a otros autores (para nutrirse de sus conocimientos y audacias constructivas) y perseverando en este difícil arte, tendremos, para nuestro gozo espiritual, una futura Gabriela Mistral o una Alfonsina Storni. Les transcribo a Uds., mis amables lectores, dos poemas de su hechura, a modo de ejemplo de este precoz talento osornino.

Mi vida.

Desde chica estuve paseando

en otro mundo como si fuera

otra persona

en mi adentro.

Es mi vida hermosa,

con personas a mi alrededor.

...Mi vida, mi vida.

¡Dios, qué hago con mi vida!

Silencio.

Silencio. Yo me uno al silencio.

La noche bebía vino en la oscuridad.

Silencio al miedo y a la verdad;

temor a todo tipo de silencio.

Perdida la luna en el silencio,

ya no alumbra su resplandor.

De alumbrar el camino de la vida,

el silencio se guarda en la tumba conmigo.

Autor (de la crónica): Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

...Y caías a la tumba, Señor, desde lo alto de los signos,

desde los cabellos erizados de la tarde.

Caías sin detenerte, sin desear detenerte,

como un niño goloso sobre una torta de chocolate.

La concentración de gentes, algunos con sus mejores

atuendos, otros casi desvelados, en pijama,

parecía más una reunión de tunantes, de mercaderes

alegres y casuales como en un viernes de feria.

Cuando el cielo cerró sus labios y oscureció sus dientes

y la tierra agitó violentamente las colinas con sangre,

al fin parecieron comprender a plenitud el deicidio;

pero, así y todo, discutían para quién era el perdón:

si para Barrabás, el terrible bandido que emblemaba

la revolución del pueblo contra el invasor de occidente;

o para Jesús, El Nazareno, El Hijo del Hombre,

alabado en un pesebre por los Reyes de Oriente.

Los romanos eran codiciosos y crueles con espadas y lanzas.

Los sacerdotes, sólo fanáticos lectores al pie de las Letras.

No había nadie ni nada que te salvara, Señor

de su sed de poder y de su ignorancia.

Alguien jugó a los dados tu vestidura, y la lanza

que se clavó tan honda, tan terrible en tu costado,

hirió el clamor de las montañas, la mansedumbre de los ríos

y la horizontalidad de los siglos.

Hasta el gallo cantó triste ese día. Y fue el llanto de tu madre

las alas de un cielo irreparable que se quedó sin golondrinas.

Ahora, buscamos tu dolor. Ahora, adoramos tus espinas.

¡Qué fácil conclusión! Llenamos de templos tu augusta ausencia.

Martirizamos la carne por encontrar un rastrojo siquiera

de tu verdadero Amor, que cambió la faz del mundo.

Y el Señor bajó los ojos, mortalmente vencidos,

luego de exclamar su estremecida queja de abandono.

Somos los gusanos que habitamos el lodo,

luego de haberlo tenido todo, y perdido en nuestras manos.

Dos maderos cruzados quedaron para siempre vacíos.

Tiemblan por ese horror los cruces de los caminos.

Desde lo alto, mi Dios, caías esa tarde llena de signos.

Nadie puede decir que, de estar allí, no los comprendería.

Cualquiera de nosotros puede ser Barrabás, y cualquiera

el Judas cobarde. Han pasado veinte siglos, y todo sigue igual que antes.

Autor: Julián Rojas (2003).

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Sólo para ser tristes hemos navegado bajo las estrellas

de crujido en crujido,

de ola en ola,

hasta que se me volvieron amarillos los cabellos.

Tengo un corazón viejo y doliente

encerrado en un cuerpo de niño,

y mis gemidos parten la tierra como un arado

a falta de mis manos que se alejan, agotándose;

mientras el alma, ignorante de ésto, canta palabras

embriagadas en tinta.

Poco logramos con estar juntos de día,

si, irremediablemente, enviudamos de noche.

Ya no tiene vino la viña de mis desdichas,

perdido como voy, definitivamente, en cada viaje nocturno

con mis pequeños sueños de grandes alas.

Nos falta el sustento del encuentro y el metal del coraje.

Todo lo que queda son tus sedas que suspiran,

tu mirada que permanece fija en mi ocaso amarillo,

desesperadamente suave, como una felpa,

y en donde nadan hasta ahogarse mis gemidos.

Voluntad del humo que desata mi cigarro,

triste recompensa que trabaja a domicilio,

mientras se hunde mi alma en la carne de la noche,

solitaria, como la más sola de las estrellas.

Está mancillada la Rosa de los Vientos

y perdidas para siempre las cartas de nuestro camino.

Ciegamente, vagamos entre los geranios.

Son barandazos entre la niebla, los encuentros:

ocasos, eclipses de días desiguales;

llenas las expectativas, hasta los bordes, de cenizas pálidas.

Autor: Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

                                                                                                                                                                       Osorno, septiembre de 2009

Estas palabras vienen del otro lado del papel

como de una sien abandonada

latiendo sin la premura de la arteria

y sin duda alteradas por la lente del olvido

Tanta soledad tanta

como para que el anillo baile solo en el dedo

famélico metal amarillo

Y vienen traspuestas de emoción

recién despeinadas por la mañana fría de algodones

Vienen como la promesa de amor entregada en la escuela primaria

-de eso hace como sesenta años-

cuando sí que era magnífico el sol gallardo el gallo

cálido y crujiente el pan de los desayunos

abierta en dos hojas maternales la sonrisa

por donde veíamos entrar los gloriosos barcos

cargados de horizontes a la bahía natal

Triunfos y más triunfos dorados azules

que después derrotarían para siempre los años

Estas palabras vienen del otro lado del papel

recién dada vuelta la esquina donde tropezamos fatalmente

enfermos nuestros ojos ahora de un exceso de tinta

de alguna anomalía de la córnea

mientras circula el aire decididamente enfermo

con palpitaciones anómalas del hígado

El traje blanco de la promesa -aunque sigue siendo fiel- está todo agusanado

negro de sus encajes y puños deshechos sus almidones

apolillado en el fondo del closet

Y mientras escribo todo esto me baila el anillo en el dedo

el amarillo de la soledad inunda la mañana

y estoy nadando como el salmón en contra de la mirada aterrada

y de la marejada inexorable de las horas

y de la fuerza descomunal del río humano

Autor: Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

El ratón de las 6  me despierta

puntualmente

royendo las paredes de la madrugada.

Y roe justo detrás de los crucifijos.

¿No lo habrá enviado el Demonio?

Me levanto lleno de frío

y mordido por el hocico

ponzoñoso de la miseria.

El negro tubo de la soledad tiene

un sonido triste de flauta andina

hecha con un hueso de uno mismo, a la medida.

A esa hora,

cuando todavía se desperezan

famélicas estrellas en el cielo,

yo también quisiera

cavar un agujero en la pared

para asomarme a su mundo de silencios distintos,

agobiado ya de éste.

Fumo.

Y como no le gusta el humo

del hosco cigarrillo,

el roedor se va,

pero siempre para volver puntualmente al otro día.

El ratón puede ser mi conciencia

que me reclama

el estampido en la sien, sorda de tanta edad,

o el hambre

sencilla y humana que ya anda a esa hora en pie,

vestida con su chilaba

guadañosa y llena de agujeros,  y tan terrible que es.

Autor: Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Esta mañana temprano

saco mi alma a pasear de la mano

para que no se pierda tan niña.

La luz amarilla de mi pieza

está muy triste y fría

y distante.

Paso, repaso las vitrinas

del buen yantar,

del cristiano vestir de tongo y pajarita

y comparo los maniquíes en serie, escarlatas

con las astillas de mi vieja capa,

con el forro en cuadrículas de espantoso verde,

que ya se sale

por el agujero de mis ojos.

El toro broncíneo de la plaza

¿en qué verano se habrá tostado como un guerrero del campo,

si en esta hondonada húmeda de la ciudad,

llueve y llueve y llueve todo el año?

Todo es un precipitar de ventanas ventosas,

de árboles a la deriva,

de vientos huracanados que se llevan

la peluca empolvada del señor Corregidor, siempre a caballo.

Y le digo a ella,

ausente, despertando yo en mi realidad de hoy,

frente al toro:

"Todo te lo perdono, todo,

menos

que te hayas olvidado

del grano de oro de mis palabras,

y que te hayas hartado,

en silencio y sola,

del sin mí,

mientras yo pasaba hambre de tu cuerpo

y sed de tu alma".

Y entonces

...vuelve a caer una lluvia de plomo.

Autor: Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Mi sueño es un pez inquieto

remontando el río.

Tu beso es tibio

como huevo de paloma.

Se mueve tu cuerpo

con la lentitud de una hora

sonámbula

en el reloj.

Como las ramas de la acacia

agitadas por el resplandor de la luna;

de las lechuzas que pasan, ciegas,

de vuelta a casa,

o como el ladrido anónimo de los perros

bajo el peso de la noche.

Basta un roce de tus manos de hembra,

y me duermo profundamente

en un segundo pozo.

Mi sueño tiene redobles de caballos

sobre la hierba apacible.

Autor: Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Esta resaca de las cosas

encalladas en el silencio de sólidas espumas

como un poema que no alcanza a alzar su vuelo del cenicero

En vano las horas buscan

una playa donde desembarcar

En vano porque el tiempo sin entusiasmo pasa de largo

Ha caído la noche con sus raíces como redes ya deshechas

en el cuarto que es mi ataúd

Y justo entre mis codos pensantes

Cuando estoy a punto de saltar al abordaje del dibujo

que te tiene presa en la pared del lado del mar

se deshace la resaca y las cosas hieren mis labios mis sienes mi paladar

Tu sonrisa tus ojos tus cabellos vuelven a la realidad

echándose a volar sobre las nubes ligeras

Y mientras tú andas lejos suelta y libre

todavía

a mí me falta herirme en algo de verdad

para llegar a sentirme

Autor : Julián Rojas.

Derechos de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Juliemos mientras podamos

No hay un solo rostro donde esconderse

Tarde o temprano ella  la huesuda

llegará con sus dorados botones

alumbrándonos en el rincón cobarde

con nuestros propios ojos vueltos hacia dentro

Julia Julieta Julián

La cadena infinita

hará con nosotros lo que ya hizo con nuestros padres

Que todos pasan por el aro de su goce

Los perros lamen nuestra sombra

Juliemos mientras podamos

Hay una nube en el horizonte

llena de polvo

en que se deshace la luna

y el candado se desbanda en las manos vigilantes

volando por el aire

como un muerciélago

Es el derrumbe de la conciencia

Hasta en la última galería de la mente

todo se ilumina para nada

La muerte es nuestra amante eterna

Todas las seducciones del mundo son una porquería

al lado de ella                        Ella la perfecta prostituta

Mil veces más ramera

que la más ávida pelandusca de los puertos

Se traga nuestro goce

en un solo gemido que dura infinitas noches

Polvo polvorín polvorazo

de los caminos subcelestes

Cuando se nos llegan a caer de pudor las alas

La perra sarnosa nos lame los huesos en pleno sueño

exigiéndonos mucho más de lo que somos

de lo que damos

Nos vemos ridículos

vacíos de aire los riñones

con las herramientas del sudor en nuestras manos

como cuando un mono imita al hombre

vestido de frac y fumando un puro

El escenario se traga el alma  que bosteza

Ella no tiene ni una pizca de pintura en los ojos en los labios

pero

¿por qué no podemos quitarle la vista?

Autor: Julián Rojas.

Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.