EL RIO MAGGIAR.
¿De qué me sirve este Danubio?
¿De qué le sirve a mi alma, pregunto,
este Danubio, no azul, sí lejano
y verde como una serpiente de jade?
Al niño húngaro le sirve para arrojar
monedas y piedras al agua y desnudarse
y, luego, volver a la escuela, rondar la fábrica,
imaginarse a su madre. Pero a mí,
esta mañana, entre papeles y desperdicios,
cuando he amanecido más grande
y me cuesta doblarme para pasar bajo los mapas,
me duele, corriendo por mi memoria, con sus gemidos.
Y duele con sus colinas llenas de catedrales,
con sus vitrinas sedientas, sus puentes metálicos,
sus barcazas repletas de turistas.
¡Qué ganas inmensas de sentir gaviotas,
de ver retozar en sus aguas a un lobo marino!
¡Pero nunca! El día allí es ecuánime, perfecto
en florines, a cien brazas del temblor,
a jornadas enteras de esta humanidad.
Maciza historia que devana la imaginación:
los museos, al aire libre. Sus muertos ilustres
viven a diario. ¡Trigo en los pedestales!
¡Tanta voz que se levanta en cada grúa!
¡Fuentes y gitanos, una misma cosa!
Una ciudad errante en cada café. ¡Orgullosos de su orgullo!
Nunca maldije tanto no hablar
ese idioma de sílabas asfixiantes.
La tuve conmigo, y no besé a una madre
en su frente. Vieja como una sabia rodilla.
Caminando la ciudad, pueblos enteros,
no hay nada que descubrir con esta ambigua cabeza.
Hay que descender a sus várices,
dejarse caer en sus miedos seculares,
trepar hasta su dura espiga y esquivar el mal.
Afuera, como en todas partes, venden
sonajeras, tarjetas al pasar, estrellas congeladas,
triste ropa de Taiwán...., reflejos del ser nacional.
El Danubio repercute hasta aquí,
sucio de paredes, ambicioso de ímpetus.
Es por ese afán, ese padrinazgo de los ríos,
ese oficio de sonar bisagras, como notarios de la tierra.
Humea en mi soledad y en mi silencio,
hace crujir sus botas,
dando un último relincho en sus escaparates
con olores a lozas y a libros,,,,y desaparece.
Autor: Julián Rojas.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.
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