MUNDO EN DESBANDADA.

A pesar de que volvió el rojo a tus labios

después de besarte,

y ayer fuimos una linda tarde,

el mundo moderno está en desbandada.

Las nubes huyen del viento

como las manchas negras del lomo de un dálmata.

La desnudez de la mujer arranca de la piel

bajo el sol,

el que huye a su vez despavorido de los trópicos,

como desde los barrotes tristes de una cárcel.

 

Los recuerdos se retiran de los libros, de los mapas

y todo vuelve a ser oscuro, anónimo, medieval.

Habrá que ponerle nombre a las estrellas y a las rosas

para que no se extravíen en el cielo del jardín.

Habrá que bajar a los pozos, a las minas, a las raíces

y buscar en la sustancia de las cosas. Y esquivar la ola.

 

Pero Abraham está lejos, y más lejos todavía Noé.

No sabemos qué hacer con los caligramas,

con ese aeiou de letras como rejas violentas;

hemos olvidado hasta de peinar a los pájaros en nuestra ignorancia.

No todo es azul, espejo, bronce,

como no todo es pan en los asuntos del hambre.

 

La linda tarde también tiene un nudo

donde los sueños podrían ahorcarse.

Y está la vaca que anda literal por el campo, mugiendo al desbande,

derramando su leche, gratuitamente.

Nos falta la barca de Pedro,

y que alguien entre sus cejas fije el horizonte.

O si no, no daremos con el fondo de la resaca,

como, a veces, no da el toro con su cabeza.

 

¡Y qué....

si pasamos de largo!

 

 

Autor: Julián Rojas.

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